Увы, любовь моя, что толку мне писать унылые слова на клетчатой бумаге? Ведь в горние края письма не отослать.Как мокрые дрова, как выцветшие флаги на мертвых фонарях листы письма. Всё гиль. Всё тлен, враньё, фигня - немного даже стыдно.Всё обратится в прах, все превратятся в пыль - включая и меня - что, впрочем, очевидно.
А жизнь - путь в Аид, где плещет Стикс легко, в байдарке ждёт Харон, ладони потирая... Забудем боль обид - ведь так недалеко до наших похорон. Сперва моих, родная.
Продолжим путь к реке. До той поры, пока корыстный старикан не требует монету, пока в моей руке лежит Твоя рука - прошедшее обман. И будущего - нету.
