Сколько ликов имеет сверканье луны
На заточенных гранях стального клинка?
Сколько крови он выпил в годину войны
И сколь часто разила им чья-то рука?
Меч как тень, меч как рок, меч как злая судьба,
Этой стали кусок – он покорней раба,
Он опасней змеи, он отважнее льва,
Он не жаждет ни крови, ни ржавчины лет,
Равнодушен он к славе добытых побед,
Он всегда в безучастьи умерен и твёрд,
Даже там, где распахнут от ярости рот
У того, в чьей руке он над битвой плывёт.
В гранях этих таиться безвременье вод,
Чёрных вод погребенья угаснувших дней,
Той реки, что на струях теченья несёт,
Отблеск ликов давно уж забытых людей.
