Здесь больше нет рекламы. Но могла бы быть, могла.

Просмотр сообщений

В этом разделе можно просмотреть все сообщения, сделанные этим пользователем.


Темы - Владимир Павлов

Страницы: [1] 2
1
Проза / Буря столетий (Сказка)
« : 02/07/2016, 18:04:59 »
Бог, когда создавал Север, был еще ребенком. Красок у него имелось немного. Вся зелень ушла на стланик. Стволы у лиственниц получились слишком огромными – корни пришлось рисовать маленькими и слабыми. На березы цвета почти не осталось: оттого они уродцы-карлики. Первые люди – сихиртя – тоже вышли неказистыми. Носы у них длинные, как птичьи клювы, шуба к телу приросла, подобно шерсти или перьям. Когда Бог вырос, он возненавидел свое творение и закидал его снегом. А сихиртя под землю ушли, чтобы от холода спрятаться. Так гласит легенда.

Такой бури юный Сатако еще не видел. Старейшины говорили, что за несколько столетий один раз такое бывает. Равновесие между Нижним Миром и Средним Миром нарушилось. В тайге люди стали встречать чудовищ. Даже за дровами боялись ходить. Целые селения вымерзали. Черт знает что творилось на свете.

Вот и подошла его очередь отправляться за стлаником. Но страха не было: ведь с ним шел дядя – старый охотник Йико. А уж дядя-то знал в тайге каждое дерево.

Снег хлопьями взлетал в красноватое небо. Казалось, огромная пасть повисла над сопками и всасывает в себя все, что может. Изумрудные лапы кедрача прятались под высокими снеговыми шапками. Уже к вечеру они поняли, что заблудились. Вьюга кричала и визжала вслед. Пугающие звуки чудились в глубине леса. Лицо горело. Пальцы почти онемели от холода.
– Мы замерзнем, да? – ныл Сатако.
– Не болтай чепухи, – сердито обрывал его старик. – Брось свои дрова, и я свои брошу. Скоро выйдем.
Но в глубине души он и сам в свои слова не верил. Это был явно не их день.
Через час Йико совсем ослабел и все чаще падал.
– Смотри, чум! – крикнул Сатако. – Давай, я помогу тебе. Переждем здесь ночь, а завтра вернемся.
Йико с удивлением смотрел на светящийся во мраке конус чума. Он-то знал, что в этих местах никто не жил. Но выбирать не приходилось.

Внутри царил уют, на всем лежал отпечаток заботливых женских рук. В каменном очаге шумел высокий огонь. В котле булькало ароматное мясо. Мужская половина – копья, луки, орудия промысла, одежда – содержалась в совершенном порядке, как и женская.
– Мне как-то не по себе, – остановился в нерешительности старый охотник. – Сейчас придут хозяева и нас прогонят.
– Прогонят – так прогонят, – махнул рукой Сатако. – Хоть немного погреемся.
Но хозяев все не было. Понемногу осмелев, обмороженные путники сели возле очага, а потом взялись и за ужин. Расстеленная справа и слева от огня постель так и манила прилечь: уж больно теплы были шкуры, красивы и чисты – одеяла и подушки. Первым уснул старый Йико. Юнец продержался немногим более.
Ночью Сатако проснулся от странного шороха. Погасающие угли не разгоняли темноту вдоль стен. Казалось, они не одни. Вдруг головни на миг разгорелись, озаряя весь чум, и Сатако застыл от ужаса. На входе стояло существо, похожее на обросшего шерстью человека с птичьей головой. Оно медленно приблизилось к спящему Йико и, склонившись над ним, легко ударило клювом по голове. Старик перестал дышать. Сатако не мог пошевелиться. Существо обернулось и пошло к нему. В том, как оно двигалось – неестественно-резко, мгновенно перемещаясь через определенные интервалы и останавливаясь – было что-то до того жуткое, что Сатако затрясся, как припадочный.
– Пожалуйста, оставь мне жизнь! – взмолился он, упав на колени.
– Ты первый, кто, увидев меня, сохранил дар речи, – удивилось чудовище. Голос его напоминал звук рога. – Я сохраню тебе жизнь, но ты должен дать мне клятву. Поклянись, что никому никогда не расскажешь, что ты здесь видел!
– Я клянусь!
– Никому, даже своим родителям. Если ты нарушишь клятву, я узнаю об этом и убью тебя.
Ворвавшийся холодный ветер разметал искры костра. В чуме никого не было. Существо с птичьей головой исчезло, как кошмарный сон.

Вернувшись домой, он долго болел. Мать, ухаживавшая за ним, спрашивала, почему он так кричал в бреду и говорил о каком-то чудовище.
– Дурные сны, мама, – уверял Сатако.
– Старый Йико отправился пасти небесных оленей, – покачала головой мать. – Он тоже видел дурной сон? В нем застыла вся кровь.
– Поешь и подкинь дров в печку, – добавила она, уходя. – А то снова замерзнешь.

Много зим минуло с тех пор. Много раз умирала и воскресала пресветлая Я-Небя. Сатако женился, стал торговать искусными халатами и украшениями, разбогател. Жена, красавица Неко, родила ему здоровых детей, сына и дочь, похожих на нее и таких же красивых. Сатако считал, что именно ей обязан своим богатством и процветанием – ведь это она делала одежду с прекрасным орнаментом. Из самых далеких краев поступали заказы: слава о чудесной мастерице перешагнула Большие Камни. Жители селения не упускали случая похвалить Сатако его жену. Даже самые злые языки не могли сказать о ней ничего плохого.

В день годовщины их свадьбы Неко готовила кушанья на праздничный стол.
– Я схожу за ягодами, – сказала она мужу.
– Зачем? – удивился Сатако. – Брат принесет. Они скоро придут с женой вместе с другими гостями.
– Нет, я хочу сама все сделать.
– Ну, тогда пошли вместе. Боюсь тебя отпускать одну в тайгу.
С полными туесками, весело разговаривая, они возвращались домой. Сатако всегда было хорошо с женой, он даже удивлялся своему счастью.
– Ты знаешь, я иногда не понимаю, почему я так счастлив, – сказал он задумчиво, когда они присели на громадный ствол поваленной лиственницы. – Столько людей погибло на моих глазах, а ведь они даже больше заслуживали счастья.
– Не спорь с судьбой, – улыбнулась Неко. – Богам виднее.
– Ох! – Сатако схватился за сердце.
– Что с тобой? Тебе плохо?
– Нет... Просто здесь... Пошли отсюда поскорее.
Никакого чума он не увидел, но это место узнал бы и ночью. Схватив за руку и таща за собой недоумевающую жену, Сатако поспешил прочь.
– Я не все тебе поведал о своем прошлом, – произнес он с тревогой, когда они легли спать. Гости уже разошлись, и дети уснули в соседнем чуме. – Есть история, которую я тебе никогда не рассказывал.
– Что же это? Ты любил другую женщину?
– Нет, нет... Все гораздо хуже. Хотя мне уже кажется, что это был сон. Я был еще молод, и пришла страшная буря – буря столетий. Просто я заболевал, а старик Йико, мой дядя, так промерз, что не пережил той ночи.
– И все? – пожала плечами Неко. – Но я уже слышала эту историю.
– Нет, не все. Понимаешь, я тебе стольким обязан, что хочу отдать последнее, что тебе еще не отдал. Я видел чудовище. Оно было ростом с человека, кожу его покрывала шерсть, а голова была птичья, с большим, острым клювом. Я поклялся не говорить никому и не говорил...
В это мгновение в чум ворвался ледяной ветер, хотя было лето. Сатако повернулся к жене и обмер: рядом с ним лежало существо с птичьей головой.
– Так зачем же говоришь теперь? – протрубило чудовище. – Я обещала тебе, что убью тебя, если ты нарушишь клятву.
От удара клювом Сатако упал замертво.

Одна пожилая женщина, – впрочем, хорошая вруниха, – рассказывала, как в это время между чумов пролетело три снежных вихря: один большой и два маленьких. Утром все поразились, найдя труп Сатако. Красавицу Неко и ее детей никто больше не видел.

2
Стихотворчество / Одиночество
« : 21/05/2016, 18:31:49 »
Одиночество – в форме шара,
Где и наш городок отмечен.
По извилинам тротуаров
Мы друг другу идем навстречу.

Только улицы не сойдутся.
Ты увидишься не со мною.
Этот мир так, увы, задуман,
С отрицательной кривизною.

Там – двойник мой, а сам я – через
Два шага, через вдох и выдох.
Одиночество – твой же череп.
Из него не отыщешь выход.

3
Стихотворчество / Без точек
« : 08/02/2014, 21:07:12 »
Одиночество в белом платье
Ищет света в пустом плафоне,
Наклоняется над кроватью
И, целуя, за дверь выходит,

Чтобы лечь у крыльца и плакать,
Растянуться седой равниной,
Выть метелью, бросаться на кол
И сосульки точить ревниво,

А потом обжигаться чаем
Из одной белоснежной кружки
И за спором, что нескончаем,
Шить из сумерек полукружья

4
Устроившись на новую работу, Катя Алексеева с удивлением обнаружила, что рабочий коллектив бывает приветливым, что с коллегами по работе может быть легко и весело, и что среди них она даже найдет себе подругу. На прежних местах ее невзлюбили и не принимали в свою компанию. Ничего грубого, тихие мелочи, которые каждый день понемногу убивают веру в себя. Например, ты входишь в офис, и разговор сразу замолкает. В буфете вокруг тебя образуется пустота: все сразу пересаживаются подальше. Никто не скажет тебе, где лежат скрепки, просто пожмут плечами.
– У вас лучшие показатели по продажам. Вы – один из лучших менеджеров.
Когда тебе такое говорит с восхищением директор, словно мощная струя свежего воздуха возносит тебя к синему небу в окне. Жаль только, что окно нарисованное. Но так уж случилось, что их компания занимает минус второй этаж.
– Тебе очень идет это платье! – впивается в нее глазами полная Лена. – Просто куколка! Пойдешь с нами на вечернику в субботу?
Как она может не пойти, да и зачем? Ведь Лена, буквально влюбленная в нее, не отстающая ни на минуту, так хочет сделать ей приятное. Уходя с работы, она смотрит в зеркало: неужели эта грациозная, легкая, красивая, успешная девушка – она? В жизни все складывается хорошо. Хорошо, если бы не… Все началось еще в детстве. Но об этом потом. Сейчас надо дойти до метро, а это целая проблема. Она воспринимает мир не так, как все нормальные люди. Идя по улице, она вдруг видела, как дома вокруг начинают искривляться, угрожающе нависать над ней, перспектива становится сюрреалистической, дороги ведут не туда, куда должны вести. Словно перед ней разворачивается другой мир, где пространственные и временные отношения перевернуты с ног на голову. Однажды она час простояла перед аркой, не решаясь переступить границу тени. Ей казалось, что там другое время – 30-е годы – и, попав туда, она больше не сможет вернуться в свою эпоху. Никто и не догадывается, как трудно ей добраться куда-либо. Со звуком тоже происходят странные деформации. Порой, беседуя с кем-то, она вдруг замечала, что не может разобрать, что ей говорят, потому что биение собственного сердца заглушало слова собеседника. В ее квартире, в запертом ящике стола, бережно хранится кое-что, помогшее ей изменить свою жизнь, добиться успеха в карьере и восхищения коллег. Это – старый журнал, который она подобрала возле подъезда. Кто-то выкинул его, как ненужный хлам. С детства любившая мечтать в одиночестве, часами бродившая по окраинам города, она часто спасала от гибели валявшиеся на улице книги, ненужные никому тетрадки и дневники, которые приносил в подворотни ветер. Специально выделенный для этого шкаф хранил целую библиотеку осиротевшей никчемности. Родители рано умерли, и отцовский кабинет позволил расширить приют для летаргической бумаги. Пожелтевший журнал сначала тоже попал на полочку «приюта» – этакий ледащий старичок с выпадающими листами и надорванным переплетом. В тот роковой понедельник она просто открыла его, чтобы починить, – она может в этом поклясться: не было никаких подспудных мыслей! Но там был ответ на ее вопрос по работе. Не прямой, конечно, а просто нужное сочетание букв, наталкивающее на нужную мысль. Случайность? Ну, разумеется. Но впоследствии случайностей накапливалось все больше. Ключевые слова загорались синим светом. Этот пожелтевший ежедневник, когда-то принадлежавший какой-то тихой, старательной школьнице, давал озарения. Лишь потом она стала понимать всю опасность журнала. От него было не скрыться: стоило выключить свет и лечь спать, как встревоженные голоса из пожелтевших страниц что-то шептали, и казалось, что внезапный приближающийся шелест – это звук его «шагов» Приходилось вставать, брать его и садиться за стол. Иногда он мучил ее до утра, не давая поспать, часто она так и засыпала – за столом. Естественно, она внушила себе, что эти записи дают ей ответы на вопросы: ответы давала она себе сама, ее мозг, ее сознание. Она это прекрасно понимала. Просто не чувствующая своего «Я» девушка никогда не могла найти стержень решительности в себе. А журнал знал, что ей сегодня надеть, что сделать в первую очередь, как вести себя с тем или с другим человеком.
Доехать до своей станции – полдела. В квартале, где она живет, бродят черные существа, похожие на безрукие тени с горящими красными глазами. Само собой, их никто, кроме нее, не видит. Они, конечно, существуют лишь в ее воображении, – но от этого страх не уходит. Нет ничего более реального, чем ничто. Черные люди преследуют ее повсюду, и стоит только не выдержать и посмотреть на одного из них, как целая их стая набрасывается и ранит душу обжигающим ужасом.
Скоро двор (грязный, родной): не оглядываться, не оглядываться! Ее спас телефон. Звонил бывший парень Лены, миловидный очкарик, очаровательно умный и подкупающе скромный. С Леной они расстались год назад, и, кажется, по ее инициативе. Совершенно случайная встреча в переходе: Лена отпускает грубую шутку в его адрес, он покорно смеется, почему-то смущается, краснеет, и не отрывает от Кати блестящих глаз. Потом еще одна случайная встреча, уже без Лены, в супермаркете. Та же исступленная радость и сладостная мука в его взгляде. Он спросил ее номер, и зачем-то она сказала. Но журнал был против. На каждой странице угрожающе высвечивалось из отдельных букв «ОПАСНОСТЬ». На самом деле журнал был с ней еще с детства, это она – та старательная школьница, что его написала. Она еще тогда ощущала его незримое присутствие. В средней школе пропала уверенность, что она – это она. Ощущение реального существования стиралось, нельзя было с уверенностью ответить на вопрос, существует ли она на самом деле. Одно и то же ли это лицо: та, которая сейчас размышляет и та, которая ходит в школу, делает уроки, гуляет с подругой? Размышляющая – серьезная, чувствительная, а она разве такая? Она легкомысленная и бесчувственная. Но тогда есть кто-то третий, созерцающий их обеих? Так кто же из них всех она?
Сборы на свидание превратились в настоящую пытку. Руки – кто ими управляет? – листали журнал, а он беззвучно кричал на нее синими буквами, убеждал, что это ошибка, что гармония будет нарушена и все пойдет крахом, угрожал, хотел расцарапать ей лицо ее же руками. Потом журнал пробрался в ванную и чуть не покалечил ее своим неожиданным появлением на бойлере. От ужаса она резко выпрыгнула из воды и поскользнулась на кафеле, чудом не сломав ногу.
Озираясь, как преступница, она выбросила его в черную пустоту окна.
Вернее, это журнал выбросил ее в тусклое одиночество квартиры. Да, конечно, это она сама давала себе ответы на все вопросы, бумага тут ни при чем, – все это чертовски логично, и все-таки она не знает, какое надеть сейчас платье. Лиловое, яркое, или бежевое, простое? Быть такой как все и быть не похожей на других – два полюса существования, одинаково притягивающие и отталкивающие пустоту, образовавшуюся на месте ее личности. Это два платья, одинаково маленькие и в то же время великие для этой пустоты – для нее самой. Не хватает мертвой определенности слов. Легче отменить свидание. И не выйти завтра на работу. Бушующая пустота вокруг больше не сдерживается бессмысленными символами. Она повсюду.

5
Стихотворчество / Возвращение
« : 03/01/2014, 09:08:10 »
 Я сегодня ошибся адресом
 Прихожу – там чужие люди.
 Столько лет жил я в чьей-то матрице,
 А теперь вот решил: не буду.

 И дорогою припорошенной,
 То дворами, то пустырями,
 Возвращаюсь в святое прошлое,
 То, где мы себя потеряли.

 Вот и стала живее улица.
 Вновь в хрущовке – огни магазина.
 Живы, кто за меня волнуется.
 Пахнет дымом и чем-то зимним.

 А друзья шашлыков нажарили.
 Ждут меня на холме за руинами.
 Я ведь только сходил за шампуром,
 Показались минуты длинными.

 Столько надо сказать вам – искренне,
 И обнять со всего размаху.
 А они загорелись искрами
 И рассыпались снежным прахом.

6
Стихотворчество / Не проходит
« : 01/08/2013, 15:56:08 »
А дождь уже не бежит,
Не капает и не струится.
Он просто меняет сюжет,
Чернила плеская в лица.
И лица у нас не те:
Глаза отражают полночь.
И чайник свистит на плите,
Бессильно зовет на помощь.
А дождь вызывает дрожь,
Смывая уставшие маски.
А дождь – это вовсе не дождь,
А ночи оплавленной краска.
Забытой конфорки цветок
Важнее, чем вся суматоха.
И чайника тонкий свисток
Поет о минувших эпохах,
О нас, бесконечно чужих,
Зачем-то застрявших в проходе.
О том, что дождь не бежит,
Но дрожь все равно не проходит.

7
Стихотворчество / Пер Гюнт
« : 31/07/2013, 11:57:22 »
Просто случайность или всей жизни встреча? –
Надоело переписывать пару глав:
Только сосны, сосны. И жутко хохочет нечисть.
На ногах вторые сутки, совсем не спав.

И – будто вспышка, затмившая жалкий разум:
...как я вошел без стука, спросил воды,
Как ты надела зачем-то браслет со стразом
И ловко сняла кастрюлю супа с плиты.

Без сил, без друзей, без попутного ветра,
Растерявший себя в вечно-чужих мегаполисах,
Я искал те две розовые полоски рассвета,
Оставшиеся в этих северных синих лесах,

В этой сладкой воде родниковой,
Уносящей сосновые ветки до валуна.
Все это – выдумка,
Но, по неизвестному науке закону,
Я живу, потому что каждый вечер ты ждешь у окна.

8
Стихотворчество / Только слово
« : 27/07/2013, 19:06:41 »
Анубис выплюнул звезду.
Она лежала в водах Нила.
По Итальянскому мосту
Ты в это время проходила.
Мы встретились. Слова текли.
Звезда из глубины сияла.
И слов неровные углы
Срезали ночи покрывало.
А с ними уходила жизнь:
Ночные бабочки эмоций
Текли куда-то за карниз.
А слово больше не вернется,
Забрав с собой частичку нас,
Звезду отдавших рыболовам.
Анубис взвесит каждый час,
Отправив в вечность только слово.

9
Стихотворчество / Вместе
« : 26/07/2013, 19:08:02 »
Как хироманты, склонились деревья
Над неподвижной ладонью качели.
Мальчик в песочницу высыпал время
И превращает минуты в печенья.
Водкой залившись, закуска с азартом
Жадно себя поглощает до грамма.
И, покидая реальность дворами,
Вновь воплощается в трезвое завтра.
Гнутся деревья. Играется мальчик.
Рядом отец наливает «по двести».
Все это вместе что-нибудь значит –
Лишь потому, что все это вместе.

10
Стихотворчество / Белая ночь
« : 21/05/2013, 09:28:04 »
Белая ночь, из серебра литая.
Улиц гравюры зашлись чернотой времен.
Чайки, беспечно над ртутью каналов летая,
Не понимают, что все это – только сон.

Белая ночь перестанет кому-то сниться.
Мы растворимся в кислотах житейских проблем.
Нас пролистнут, как любую другую страницу.
Даже не станут читать непонятных эмблем.

Белая ночь. Недоступный прочтению почерк.
Да, девятнадцатый век. Гравировка числа.
Кто умирал от любви той серебряной ночью? –
Белая ночь эту тайну с собой унесла.

11
Стихотворчество / Голос
« : 06/05/2013, 21:43:34 »
Представь, что я – лишь телефонный голос.
Что тела нет. Есть только две души.
А в проводе – асфальт дорожных полос
И стаи проносящихся машин.

И можем мы, повесив эту трубку,
Остановить ликующий момент.
Ведь все равно любовь – о, нет, не рухнет! –
Иссякнет без скандалов и измен.

Меня запишешь. Включишь самый лучший,
Тот, самый откровенный разговор.
А дальше – дождь был, помнишь? Были лужи...
Мы ехали… Не слушай. Дальше – вздор.

12
Мы будем откровенны как часы.
Мы будем повторяться неустанно.
Пусть за окошком время моросит –
Оно для нас пока что не настало.

Отсчитывая то, что нам дано
И устраняя неисправность в судьбах,
Мы разомкнем ладоней полотно:
Пусть время руки малость нам остудит.

И отводя, и приближая миг,
Который в нас живет наполовину,
Пусть времени раздвоенный язык
Насторожит нас мудростью змеиной.

13
Стихотворчество / Любовь
« : 07/04/2013, 15:05:40 »
Любовь: за осечкой осечка –
Без слов и упавших одежд.
Без крови, но – бесчеловечно
Позором распятых надежд.

Соблазнами самоубийства
Рассудок захвачен врасплох.
И стоило только влюбиться,
Я больше не принц – скоморох.

Любовь: и вторично прицелься,
Коль с первого раза не смог.
Вкушай эликсир Парацельса,
Кляня заржавелый курок!

До самозабвенья юродствуй,
Устами испытывай сталь...
Все уже и уже колодцы,
И небо, как синий кристалл.

Читаю, как библию, скверы:
Те клятвы, тот свет фонарей…
В уставе – лишь буквы, а вера
Сгорела в безумном костре!

Не ново. История вечна.
Что истина, что благодать.
Любовь – или просто увечье?
Но некому душу отдать…

14
Стихотворчество / Миражи
« : 31/03/2013, 16:47:46 »
Только ветер ночует в промерзшем подвале,
Где несдержанных слов осыпается пыль,
Где твои сообщения не долетали,
И ты думала, я телефон отключил.

Я вернусь в это царство невидимых кошек,
Брошу теплый уют коммунальных квартир.
И, достав сельдь-матье и замасленный ножик,
Я устрою животным немыслимый пир.

Пусть проходит весна, и – удачная рифма! –
Жизнь – бежит, не догонишь ее ручейки!
Я один словно выпал из общего ритма,
Написав эти буквы на кисти руки,

И читаю… А кто-то, жалея, покормит
Уж привычного людям худого бича.
Лишь потом, умирая, прочту я покорно
Не открытую ту смс-ку «прощай»

15
Симфонию города грянет орган Ленинградской,
И в клавиши вогнутых банков войдут времена.
Из горнов вокзальных шатров – белым, синим и красным –
Трезвучием небо гремит. Каждый кабель – струна!

Рыдает и стонет заснеженный гриф виадука.
Не выразить трубам машин тот пророческий плач!
Лишь взором бездомной девченки блеснет эта мука
И снова от лютого холода спрячется в плащ.

А в тысячи пикселей окон грядущее глянет.
Реальность прогнется в хрустальный пирог «РЖД».
Антракт начался. Только пусто в дырявом кармане.
Клубничный чизкейк – «Желдортрест» и закат – Каркадэ.

В гудящей толпе ты идешь – чистым голосом льёшься.
Ты мощную тему дала, прозвучала и – нет.
Мелодия чертит за рельсами скалы из лёсса.
Вернулся на площадь. В метро потерял ее след.

Сквозь мрамор платформы проглянет другая эпоха.
Я понял, я знаю, я вижу, что жил там с тобой!
А здесь – унеси меня прочь, растопчи, суматоха!
Ведь не разомкнуть все равно мне кольца Кольцевой…

Я долго просил подаяния, но не деньгами, –
Прощением – каждый прохожий отпустит грехи.
А после – успел, когда били меня сапогами,
Вскочить на Таганской, уйдя от подростков лихих.

«Со скидкой!» – кричит продавец – но не слышу я крика.
Подвинувшись, будто я выпал – осталась душа.
Так трудно мне взгляд от тебя отрывать больше мига
И встретить твой взгляд. И – как больно! – впервые дышать.

Глаза твои – глубже, чем небо. Так тонок твой пояс…
Ты – с книжкой. Малейший порыв изменяет лицо.
Тебя закрывает толпа, перед выходом строясь.
Встаешь. Ну, а я – как застыл. Так и буду глупцом…

– Сейчас, между прочим, она ведь уйдет. И упустишь.
«Застав Ильича» неподкупный и честный герой!
Я вышел на Волоколамской. За ней! – через пустошь.
А как оказался … Да думать не важно порой!

А как оказался в кафе, за тобой наблюдая,
Стоял у киоска с печатью и книгой тех лет…
И оттепель ранняя слишком, еще ведь до мая…
И – может, ты купишь свой самый счастливый билет?

В горошину плащ – подойти, эх… В горошину – где ты?
Я чую – в метро, я включаю предвыстрельный нюх.
Выходишь. Афиши. Я списанным стал пистолетом:
Осечка, осечка. Твой дом недоступен огню.

На входе застыв, оглянулась от жгучего взгляда.
Мы слились глазами, испуг твой прошел. Жест руки.
А после – я ждал. Жгучих ливней. Ручьев. И парада.
Тебя чтобы вырвать из общей ревущей реки!

Чтоб ты не успела опомниться. Ух, как грохочет
Салют! И шампанское. Ты бутерброды несешь?
Чтоб были бессонными светлые майские ночи,
И путь не кончался – в сплетении пальцев, как дрожь…

Как сердце мое – так стучите, цеха и заводы!
А я, позабывшись в мечтах, перевыполню план.
Сегодня назначишь свидание так же – у входа,
И скажешь (Я крепко в ладонях сжимаю твой стан):

– Мне кажется-таки созрело решение, милый.
Не знаю, с твоим совпадет ли оно, или нет.
Но я оптимальней сегодня придумать не в силах.
Остался лишь маленький штрих и – оформлен ответ.

– Одно твое слово взнесет на вершину блаженства
Иль в пропасть страдания сбросит, в кромешную тьму.
Что значат те фразы? Узнать бы… Они – совершенство!
Загадка Богини простому земному уму.

– Люблю тебя, милый! С тобой я, и брось сомневаться.
Своими словами ты штрих этот сделать помог.
– Мне так хорошо… И так больно. Минута – как двадцать.
При всех целовать я желаю атлас твоих ног.

Я жду. Так боюсь… Словно Судного дня и расстрела.
Ты – переезжай, вдруг захочется все поменять.
Да, пусть то решение в сердце твоем уж созрело, –
И смертник теряет надежду лишь с залпом огня.

– Мой милый, любимый, жалею, что это сказала!
Молчала б до завтра. И ты не страдал бы. Прости!
Я завтра приеду. Мы встретимся – так же – глазами.
Я дам тебе точный ответ. Ты допишешь наш стих.

Я требовал: Здесь и сейчас! Приезжай и останься!
Я сердце твое истерзал! предавал! продавал!
Отрезал кусочек любви грубым чувствам-повстанцам! –
Республики-страсти продолжили этот развал!

А дальше – захватят Правительство бесы на танке.
Пошлют на войну наших (ах!) нерожденных детей.
Подъезд заблюют неформалы и прочие панки.
Заводы поделят бандиты червовых мастей.

Глаза твои – глубже, чем небо. Так тонок твой пояс…
Ты – черная волга. Я снова пропал без вести…
Полковник ГБ остановит тот призрачный поезд.
Посадит, закурит и – грустно так – гимн насвистит.

И вновь я вернулся. Проснулся. Родился. Что толку?
Не скрыться от памяти. Та – как гостиничный шпиль.
Темнеет. А жизнь трех вокзалов звучит без умолку.
Что толку?
– Не те музыканты, не тот, не возвышенный стиль.

Да, это не стих, а застывшие наледью слезы
И свет в незапамятном прошлом погасших светил.
И я не поэт, а избранник январских морозов,
Борец за тепло в торжестве хаотических сил.

Что – Здесь и Сейчас? – Лишь свистящий снаряд над окопом.
То прошлое – вечность!!! В него – к нам с тобой – я вернусь!
Я сердца бы кровью омыл твои сбитые стопы!
Богиня! Любимая! Светлая! Милая Русь!

17
Недели метелей постели…
Привычные рифмы. Доколе
Идти в неизвестность без цели,
Без музыки ставить бемоли?

Когда же симфонию грянут
На струнах подстанции ели,
И ветер ревущим органом
Прогонит обманы метелей?

Дорога в смятенные годы
Уходит неровной строкою.
Добавить штрихи небосвода
Дрожащею нервной рукою,

Мазками метельного цвета –
Такие знакомые зданья…
Возможно, реально все это.
Ведь нет же во всем мирозданье

Узора, что в нем уже не был.
Черкни – и оно отзовется,
Но только – до самого неба
Веди, не скриви, нотоносцы,

Нет – дальше, в глубины вселенной,
До сердца галактик. Ты слышишь?
Как гул, вне формального плена,
Прообразом звука – на крыши

Нисходит. Невнятный, нетвердый,
Нетронутей девственной тиши –
Сорвется тревожным аккордом
С еловых вершин, прокатившись

От верхних до нижних регистров,
Застрянет в альтах легковушек,
До тенора спустится быстро,
Ах, чудо! – Послушай, послушай! –

И рыкнет чудовищным басом,
Застыв в героическом прошлом,
Где ты на уроке в музклассе
Извлек его, мощно, тревожно.

Кто знал, что он так отзовется?
Что мир этот отзвук подхватит,
Сорвется в тональность без солнца,
С диезами елей мохнатых,

Звучащих тоскою и страстью!..
Что так разыграется буря!
И ты – композитор – не властен
Над брошенной партитурой…

18
Я часто брожу вдоль канала,
Смотрю в отраженное небо,
На свет городских вакханалий,
На город, что был или не был,

Неважно. Тот мир «наизнанку»
Правдивее. Там, в карнавале,
Сожгли мы привычные рамки
И маски с себя посрывали!

И смерть разодевшейся шлюхой,
Поправив убор у витрины,
Идет в нищету и разруху,
По мрачным кварталам старинным,

Зовет за собой в полусумрак
Томительным жестом гетеры,
На действо мистерий безумных
Единой немыслимой веры.

Буффон восседает на троне.
Толпа пошвыряла кумиров.
Низвергнуты чьи-то короны,
Растоптаны чьи-то порфиры.

В пыли подворотен корсеты
Приличий и прочая рухлядь.
Трухлявой морали скелеты
Под натиском хохота рухнут!

И смех, обжигающе-алый,
И смех, громогласный до жути,
Сорвет мишуру карнавала
С твоей человеческой сути!

А там – двуединая влага,
С собою – несовпаденье.
Мы глина с вкраплением шлака,
Мы – бездна, и мы же – паденье.

Срывайте с монашек их святость! –
Пусть пляшут без рясы в исподнем!
Наевшись от Райского Сада,
Поджарим чертей в преисподней!

А глубже – лишь Тьма, а под нею
Лишь смех, все дозволивший ХОХОТ.
Ах, что-то мне дурно… Темнеет
В глазах… Удержаться… Мне плохо…

И все закружилось: предметы,
События, жизни и годы…
Расступится стык парапета,
И чавкнут голодные воды.

19
Стихотворчество / Свет
« : 23/01/2013, 06:23:53 »
В витринах отраженья ночи
Тревожат и пугают взор.
А днем подобных заморочек
Он не заметил бы в упор.

Взор согревался мертвым светом
Секущих режущих лучей.
И вот, вливая жизнь в скелеты,
От русла тянется ручей

Таких невыносимых спектров,
Неразличимых, неземных! –
Хотя бы скверики проспектов
Пусть защитят меня от них!

От тех, прекрасных, несравненных,
От жутких, страшных, – их не счесть, –
От света, что рисует стены,
Провалы окон и подъезд.

Бессонница – стальная спица,
Наматывает мозг концом.
А свет ночных огней искрится,
Взмывая до небес костром!

О, сны, вы, как пески, нетверды!
От образов уйти бы к вам!
Но я, молитвенно простертый,
Внимаю жутким существам.

Они – лишь двойники, не боле,
Всего лишь преломленный свет.
Но кажется, что я – их воли
Проекция, которой нет.

И вот лицо. Зачем – из света
Берут начало бездны глаз?
Найдешь в страдании ответы,
И свет умрет в рассветный час…

20
Тихо в доме. И ветер лишь изредка
Дует на свечи и брызгает тьмой.
Или опять неуемные призраки
С шумных колядок вернулись домой?

Впуталось в волосы прошлое липкое.
Гляну-ка в зеркало, вытерев пыль:
«Здравствуйте! Кто вы? Хотя бы улыбкою
Сбавьте напор хаотических сил!»

Только двойник не ответил и скалится.
Страшный, аж хочется прочь побежать.
Вьюга по крыше ударила палицей.
С духами дома она на ножах.

Бесится нечисть и хлопает ставнями.
В зеркале нет никого, как ни глянь.
Просто я умер, и вьюга, как саваном,
Дом обернула в холодную ткань.

Кем же я был? – я не знаю… А важно ли?
Пусть проживу сотни судеб людских, –
Свечи зажгут занавески бумажные,
Вспыхнет трухлявый бревенчатый стих.

Рухнут опоры, падут перекрытия,
Черное пламя лизнет небеса.
Снова проснусь я и снова – событие:
Вычесать сон, что залип в волосах.

Память о смерти. Пылание вечности.
Каждую ночь я о жизни просил.
«Здравствуйте! Пусть вы скончаетесь вечером,
Сбавьте напор хаотических сил!»

Страницы: [1] 2