Зимний вечер. На захваченный темными силами Лордаерон медленно ложится новая страшная ночь.
Такого бурана не было уже давно. Лесную просеку замело так, что конный не проедет, за сто шагов уже не видно ничего... Из леса выходят несколько оборванных, замерзших фигур.
Они ещё хотят драться - последние воины павшего Альянса, ныне - просто партизаны, пытающиеся выжить. Главный - высокий, закутанный в меховой плащ воин, из-под теплой шапки которого выглядывают длинные и острые уши. Прошу любить и жаловать, Амарт - один из последних уцелевших соратников принца Каэля и гранд-маршала Гарритоса, его маленький отряд теперь, пожалуй - самая большая головная боль короля Артаса. Налеты на караваны нежити, несколько десятков спасенных от истребления деревень, сотни убитых слуг Тьмы, но теперь всему медленно, незаметно подкрадывается песец... Маленький отряд давно остался без припасов, и если не удастся за ночь добраться до уцелевшей деревни - эта ночь будет последней...
- Амарт, у тебя есть ещё хоть немного гномьей водки, погреться? - хриплым голосом произносит усталый повстанец.
- Нет, извини! - отвечает эльф. - Последние припасы закончились вчера. А теперь давай-ка проберемся дальше по этой дороге, если и нарвемся на мертвяков или живых предателей - погибнем в бою, а не от холода!
Несколько голосов слабо подхватили: "Пошли! Вперед!"
