Стих хромой. Но фиг же с ним. Тимурленг ухитрялся водить войска с негнушейся ногой и негнущейся рукой. Лишние слоги. Синкопы. "Уж" в качестве паразита. Чересчур свободные рифмы. Можно бы и забить.
Но.
Ответьте мне, какие глубины/высоты психологии открывает этот стих. Исключительно придуманные.
Нет любви, и не было - но в глазах показались слезы.
Говорят "прости" - а в ответ улыбаются.
Сначала шепнем "прощай" - а потом пойдем пить чай. Твидлдам и Твидлди, блин.
Это из того же вечного разряда стихов и прозы о любови, которой так хочется в 12-14 лет, чтоб прынц был и надежный как папочка, и любил-то так сильно, что слезы в глазах при разлуке, и асексуальный как родитель по отношению к трехлетке, и чтоб комфорт психологический обеспечивал - я ему "прости" (знать, было за что), а он только ободряюще улыбнется.
Картонная такая сцена, вся в розовом. Не верю.
