Из почки по весне
родиться. Распуститься.
Играя в чудеса,
дожить до слова "двадцать".
Не веря в слово "нет",
за первой же синицей
рвануться в небеса -
да так и не дорваться.
Открывши черешок,
стать старше на пять лет.
Потом открыть Дали
и то, как пишет Маркес.
Кропать дурной стишок -
и капельку жалеть,
что с ветки до земли
чуть ближе, чем до сказки.
А где-то в ноябре
понять, что жизнь прошла.
Сползла с души, как масть -
с волос под зимним душем.
Смириться. Постареть.
Уладить все дела.
Завянуть...
И упасть
кому-нибудь на душу.
