Просмотр сообщений
381
Проза / Куда приводят мечты
« : 30/09/2006, 23:56:55 »
Завтра был дождь. Я это узнал по сегодняшним лужам, гадая по капелькам росы и утреннему туманы, который, подобно дыму от лесного костра летел навстречу солнцу, тая в лучах его. А еще завтра был ветер – так сказали птицы с высокого холма, пение которых вчера вечером было еле слышно из-за колокольного перезвона.
Старые колокола в старой башне, давно забывшие что такое каждый день рассказывать который час и который год проснулись от долгого сна – их разбудил соседский котенок, который бегал за бабочкой. Он просто царапнул бронзовые бока колоколов, а они возьми, да и проснись. И город проснулся от их разговора – все башни и башенки, все шпили и крыши внимали старинным голосам, поторые смеясь и подпрыгивая бежали, отталкиваясь от медных труб и каменных мостовых вглудь стариного города.
А еще, вы знаете, завтра играл музыкант и река, полноводная и величая вдруг стала водопадом. Она то вздымала свои плечи, то растекалась огромным голубым морем. Ее огненные оранжево-красные брызги светились на солнце, маня и завлекая далеко-далеко. Музыкант играл свою мелодию, а река, словно огромный оркестр, что повинуется все как один палочке дирижера, играла своими водами, очерчивая замки и деревушки, великих рыцарей прошедших эпох и великих простых людей настоящего.
Впрочем, что я все о том, что случилось завтра – давайте я вам расскажу, почему вдруг захотелось рассказать об этом сегодня. Сегодня я кормил голубей на площади возле старой библиотеки и смотрел на золотых карпов, что величаво плавали в княжеских прудах. А еще там было много-много детей и старачек-президент сидел на скамейке, читая вчерашнюю газету. В загаловке я видел фразу «куда приводят мечты» и мне показалось уместным рассказать об этом.
Повинуясь палочке дирижера мы мечтаем о чем-то далеком, что непременно сбудется именно так для нас, как мы того не ведая желаем. Подобно фонтанам мы гордо искримся в выси тогда, когда нам кажется – вот она мечта, только хватай ее за хвост и мы похожи на брызги воды, что несутся вперед к своей мечте, падя на землю, так ее и не достигнув. А еще мы, подобно реке, где одна волна накрывает другую течем к своей целе, иногда отходя от нее, а иногда стремительно и грозно проносимся мимо нее. Подобно лесному ручью, мы, журчим когда нам хорошо и, словно горный водопад, разбиваемся о камни, пытаясь доказать что-то в первую очередь себе. Как холодна арктическая вода мы равнодушно стуимся мимо тех, кто вероятно нуждается в нашей помощи и как оазис в пустыне, мы являемся внезапно тем, кто меньше всего нас ждет.
Да, я ведь не сказал про дирижера и арфу. Хотя, кажется, об арфе я еще не говорил – так стало бы самое время сказать о ней. Арфа она как душа человека – главное затронуть нужные струны и она заиграет так проникновенно, что вызовет слезы, придаст вам уверенности или поселит смятение. Заставит задуматься или грустить, радоваться или горевать об утрате – так и душа человека. Сколько чувств, столько и струк и обязательно найдется тот, кто умеет игратьл на арфе, для каждой души есть своя родственная душа. Главное, следовать мановению дирижерской палочки и в огромном оркестре вы найдете арфу и того, кто на ней играет.
Кажется, из глаз моих капают слезы и белые одежды мои промокли. То начался завтрашний дождь и искры в глазах моих есть отраженье молний. Голос подобен грому, громом же является и заглушает сам себя. Полы одежды развеваются по ветру и хлопают за спиной подобно крыльям – еще один шаг, один лишь шаг. Оттолкнутся от земли, прыгнуть вверх и расправиьт белые крылья, протянуть руки к свинцовым тучам, чтобы с высоты небес посмотреть на землю. Услышать музыканта и реку, полюбоваться радугой и ослепнуть на миг от сотен солнечных зайчиков, что отражаются от медных крыш старого города.
Все это сделать ради звуков арфы и рук умелых, что струн души касаются.
Старые колокола в старой башне, давно забывшие что такое каждый день рассказывать который час и который год проснулись от долгого сна – их разбудил соседский котенок, который бегал за бабочкой. Он просто царапнул бронзовые бока колоколов, а они возьми, да и проснись. И город проснулся от их разговора – все башни и башенки, все шпили и крыши внимали старинным голосам, поторые смеясь и подпрыгивая бежали, отталкиваясь от медных труб и каменных мостовых вглудь стариного города.
А еще, вы знаете, завтра играл музыкант и река, полноводная и величая вдруг стала водопадом. Она то вздымала свои плечи, то растекалась огромным голубым морем. Ее огненные оранжево-красные брызги светились на солнце, маня и завлекая далеко-далеко. Музыкант играл свою мелодию, а река, словно огромный оркестр, что повинуется все как один палочке дирижера, играла своими водами, очерчивая замки и деревушки, великих рыцарей прошедших эпох и великих простых людей настоящего.
Впрочем, что я все о том, что случилось завтра – давайте я вам расскажу, почему вдруг захотелось рассказать об этом сегодня. Сегодня я кормил голубей на площади возле старой библиотеки и смотрел на золотых карпов, что величаво плавали в княжеских прудах. А еще там было много-много детей и старачек-президент сидел на скамейке, читая вчерашнюю газету. В загаловке я видел фразу «куда приводят мечты» и мне показалось уместным рассказать об этом.
Повинуясь палочке дирижера мы мечтаем о чем-то далеком, что непременно сбудется именно так для нас, как мы того не ведая желаем. Подобно фонтанам мы гордо искримся в выси тогда, когда нам кажется – вот она мечта, только хватай ее за хвост и мы похожи на брызги воды, что несутся вперед к своей мечте, падя на землю, так ее и не достигнув. А еще мы, подобно реке, где одна волна накрывает другую течем к своей целе, иногда отходя от нее, а иногда стремительно и грозно проносимся мимо нее. Подобно лесному ручью, мы, журчим когда нам хорошо и, словно горный водопад, разбиваемся о камни, пытаясь доказать что-то в первую очередь себе. Как холодна арктическая вода мы равнодушно стуимся мимо тех, кто вероятно нуждается в нашей помощи и как оазис в пустыне, мы являемся внезапно тем, кто меньше всего нас ждет.
Да, я ведь не сказал про дирижера и арфу. Хотя, кажется, об арфе я еще не говорил – так стало бы самое время сказать о ней. Арфа она как душа человека – главное затронуть нужные струны и она заиграет так проникновенно, что вызовет слезы, придаст вам уверенности или поселит смятение. Заставит задуматься или грустить, радоваться или горевать об утрате – так и душа человека. Сколько чувств, столько и струк и обязательно найдется тот, кто умеет игратьл на арфе, для каждой души есть своя родственная душа. Главное, следовать мановению дирижерской палочки и в огромном оркестре вы найдете арфу и того, кто на ней играет.
Кажется, из глаз моих капают слезы и белые одежды мои промокли. То начался завтрашний дождь и искры в глазах моих есть отраженье молний. Голос подобен грому, громом же является и заглушает сам себя. Полы одежды развеваются по ветру и хлопают за спиной подобно крыльям – еще один шаг, один лишь шаг. Оттолкнутся от земли, прыгнуть вверх и расправиьт белые крылья, протянуть руки к свинцовым тучам, чтобы с высоты небес посмотреть на землю. Услышать музыканта и реку, полюбоваться радугой и ослепнуть на миг от сотен солнечных зайчиков, что отражаются от медных крыш старого города.
Все это сделать ради звуков арфы и рук умелых, что струн души касаются.
