Просмотр сообщений
1
Стихотворчество / Нелепая песенка (перевод У. Одена)
« : 23/07/2010, 11:16:13 »
По-моему, чисто в английском духе 
Нелепая песенка.
Любовь – фиалка ночная
И для слепых концерт,
Спереди – отбивная,
А позади – прицел.
Волосы как взгляды,
Брови как бурьян,
Очи – овечье стадо
В лондонский туман.
Нос – ирландская джига,
Рот – автобуса двери,
Вся она – плошка супа,
Что мы все вместе съели.
Формы – дивная карта
Соединенных Штатов,
Ножки ее – «Паккарды»
Без номерных знаков.
Злодеи не унимут
Моей любви пожар,
Она сожжет эсминец
И свяжет детям шарф.
Nonsense Song (Wystan Hue Auden)
My love is like a red red rose
Or a concert for the blind
She’s like a mutton-chop before
And a rofle-range behind.
Her hair is like a looking-glass,
Her brow is like a bog,
Her eyes are like a flock of sheep,
Seen through a London fog.
Her nose is like an Irish jig,
Her mouth is like a bus,
Her chin is like a bowl of soup,
Shared between all of us.
Her foot divine is like a map
Of the United States,
Her foot is like a motor-car
Without its number-plates.
No steeple-chase shall part us now,
No fireman in a frock.
True love could sink a Channel’s boat
Or knit a baby’s sock.
Нелепая песенка.
Любовь – фиалка ночная
И для слепых концерт,
Спереди – отбивная,
А позади – прицел.
Волосы как взгляды,
Брови как бурьян,
Очи – овечье стадо
В лондонский туман.
Нос – ирландская джига,
Рот – автобуса двери,
Вся она – плошка супа,
Что мы все вместе съели.
Формы – дивная карта
Соединенных Штатов,
Ножки ее – «Паккарды»
Без номерных знаков.
Злодеи не унимут
Моей любви пожар,
Она сожжет эсминец
И свяжет детям шарф.
Nonsense Song (Wystan Hue Auden)
My love is like a red red rose
Or a concert for the blind
She’s like a mutton-chop before
And a rofle-range behind.
Her hair is like a looking-glass,
Her brow is like a bog,
Her eyes are like a flock of sheep,
Seen through a London fog.
Her nose is like an Irish jig,
Her mouth is like a bus,
Her chin is like a bowl of soup,
Shared between all of us.
Her foot divine is like a map
Of the United States,
Her foot is like a motor-car
Without its number-plates.
No steeple-chase shall part us now,
No fireman in a frock.
True love could sink a Channel’s boat
Or knit a baby’s sock.