Моника Фэйринг
Моника в утренней беседе не участвовала. Испросив разрешения у отца, она взяла книгу из библиотеки (ею оказался роман Вальтера Скотта) и вышла в сад. До самого обеда, а может и дольше, она витала мыслями где-то в горах Шотландии, живо сопереживая вымышленным героям и героиням.
В конце концов, с трудом оторвавшись от чтения, она подняла голову, оглядела сад, полюбовалась прекрасными розами и попыталась сосредоточиться на новости, которая потрясла дом этим утром.
- Третий этаж... бедный господин Макдауэлл... волынка... Шотландия... волынка. Волынка - это ведь шотландский инструмент... а еще у мистера Макплигана шотландская фамилия. И больше ни у кого... Но, может быть, кто-то нарочно сделал так, чтобы на него подумали...
А мистер Рэдклифф? Такой красивый джентельмен, а чуть вчера не уговорил всех обвинить того же мистера Макплигана. Правда, его не послушали... И опять мистер Макплиган. Либо он действительно в чем-то виноват, либо ему просто не везет...
А мне что делать? Все-таки прав был тот рыжий господин, не женское это дело - думать... Или не моё...
Ну хорошо, пусть будет подозрительным мистер Уильям Рэдклифф. Просто мне так кажется.
Приняв решение, каким бы глупым оно ни казалось, Моника заметно успокоилась и немедленно засмотрелась на плющ, который полностью оплел стену соседского особняка и лениво колыхался на ветру...