Июль – оплывшая свеча. Стекает капля. Восемь дней
Осталось этому быку, который вез нас на спине.
Зеленым ветром по спине, шершавой ласкою в ладонь –
Он до сих пор живет во мне,
Под темною водой…
(…и звонко цокали копыта, разъезжаясь по камням,
И гордо реяли рога, а бык помахивал хвостом…)
И все. Что было – то случилось, ничего не поменять,
И я об этом пожалею, —
Когда-нибудь потом.
Проходят август и сентябрь по зябким утренним дворам,
И засидевшимся гостям, пожалуй, все-такии пора.
Желтеет листьями река, — и глубока, и холодна,
А в небе мерзнуть облака...
И — тишина...
Рука скользит по волосам холодной, с проседью, травы,
У нас осталось полчаса на все премудрости любви.
И нам, пожалуй, не успеть… Прощаюсь. Тянется рука…
(Шершавой ласкою — в ладонь.
Висок. Щека…)
(Зябкое мороженое тающего лета,
Голубое, розовое, небо и вода.
Теплое и ласковое, я тебе не верю —
Дремлют на пороге облаков стада….)
Август-ноябрь 2003
