Спасибо Аргху за размер и отчасти тему...
Север — серые широты, семь кругов седьмого пота,
Сквозь запои и работы по бумаге белых дней
Я ползу чернильным змеем, многоточием немею,
Выцветаю, таю, тлею, с каждым метром все бледней,
Все кривей поступков почерк. Изгибаю позвоночник
В бытовых рептильных корчах, забиваюсь в уголок,
Обрастаю толстой кожей. Это — поза, это позже,
В плотном чреве плотских ножен спит души моей клинок.
Сталь остыла, сталь не ропщет. Так вот — прозой, так ведь проще,
Коль нашел под тело площадь, дух утихнет сам собой.
Я живу в своих границах, я не гад, но и не птица,
Ведь полет нам только снится — наяву мы чтим покой.
"Жизнь и смерть — как ноль и фаза, — рассуждает скромный разум, —
Был планетой — станешь газом; срежет колос темный жнец.
Все расставил по местам я — ты теперь беги со стаей,
И, бездумно дни листая, не заглядывай в конец."
Так и сохнет пошлой розой жизнь, записанная прозой,
Что поделать — слишком скользок на поверку бодрый ямб.
Новой рифмы не найти мне. Как последний штрих к картине,
Липнет в будничном интиме мясо дряблое к костям...
