Дразнящий запах только что запечёной баранины острым клинком полоснул чуткие ноздри, вяло обводя взглядом полупустую таверну, почему-то вспоминалось, что у меня уже с пол дня как, не крошки во рту. Огибая пустующие дубовые столики, коих во всём переднем зале было одиннадцать штук, я , неспеша, направился к стойке с барманем. Хозяин таверны - тучный русоволосый мужик с слегка рыжеватыми бакенбардами, тут же прервал какой-то рутинный разговор с посетителем и направился в мою сторону.
- Приветствую вас.
Голос Трактирщика был наигранно весёлым, сквозь его добродушную улыбку лица было очень тяжко прогледеть истенное волнение глаз.
Я кивнул веля ему продолжать, что-то он знал точно, что-то, что не знал я.
- Вым велено ждать в первом месте. И вот... вот, что они вам передали.
Деревянный медальон неподнимаемым камнем свалился на мою руку. Тут же хотелось закричать и прошептать, пуститься бежать, всё равно куда, и спокойно сесть на дубовую скамью.
Это было так близко, так недостижимо близко, что и недотянуться... Я знал его - этот медальон, но откуда, почему, как?.. Кажется уже прошло не мало времени, когда я вышел из странного оципенения. Шумно вздохнув ноздрями и совешенно забыв про обещенное Мраку угощение я выбежал на улицу. Первое, что услышал Мрак было:
- Симон...
