* * * * * * *
Нет, мне не бывало так тоскливо
В полдень, перекошенный от гроз.
Ты стоишь под небом сиротливым,
И в твоих глазах немой вопрос.
Что же страсти трепетная лира
Вдруг дала досадный перебой?
Что ж, от сувенира к сувениру,
Ты спешишь, не в силах быть собой?
То тебя поманит светлый праздник,
То разгонит кровь лихой сюжет,
Только ты растратишь все напрасно,
И пройдут твои семнадцать лет.
Юность взял твою какой-то встречный,
Пил тебя, вино, хмельную ночь.
Попритих тех лет полет беспечный.
Муж ушел, но муж оставил дочь.
На задворки суетного мира
Нас унёс ночных страстей прибой.
Покупал тебе я сувениры,
Лишь бы ты опять была собой.
Что с того, что нежность без причины
Спутает извилины ума? –
Только дочка держит от пучины,
И про долг напоминает мать.
Дымная и шумная квартира
И часов беспеременный бой;
Мысли стали словно сувениры:
Полно, это было ли с тобой?
Ты ли так недавно и напрасно
Променяла жизни тихий сон
На безумства бесконечный праздник,
Круговерть украденных часов?
И тебя заманит в злую полночь
На костёр ни мёртвых, ни живых
Этот, сыростью и ветром полный,
С тишиной рифмующийся стих.
Ты стоишь под небом сиротливым,
И в глазах твоих немой вопрос:
В тишине родятся музыки мотивы,
Или то плоды весенних гроз?
