Ходят призраки толпой
И сомнения,
А у музы вновь запой
От волнения.
Ставит мат себе душа
Одиночеством,
Занимаясь не спеша
Мифотворчеством.
Ходят мысли все конём
Сивым мерином,
Разум пьян последним сном
Неумерянно.
И выходит на листы
Что-то странное,
Производной немоты
Слово бранное.
Ходят призраки толпой
И сомнения,
Муза вновь ушла в запой
До прозрения.