(вместо эпиграфа)Осень - время гнать пургу.
Осень - время рефлексИи.
Крепкий чай, земля в снегу.
Разбираясь на бегу,
Где свои и кто - чужие,
Сознавая муть дороги,
Я сижу, ломая строки
Об бумагу, как об лед.
Я сижу... А жизнь идет.
Быть иль не быть - о, это не вопрос!
Вопрос сложнее - как прожить не свете,
А не пройти от жизни и до смерти,
Оставив только крест, чтоб в землю врос.
Быть и писать - сквозь пальцы как песок
Просыпались обрывки "звезд" и "песен"
Колки не держат струн, бумага - строк.
Смешно... Фальшиво! Мир мой слишком тесен...
Но не уйти. И мир не сбросить с плеч,
Как плащ пред очагом гостеприимным.
Где тот очаг? Где в черный вечер зимний
Через стекло маячит пламя свеч?
Я улыбнусь, я соглашусь, что _где-то_
Оно и есть, да вот не про меня.
А собственного света и огня
(Пока еще?) во мне как раз и нету...
Что ж, дайте срок. Посмотрим пару лет -
Пурга уляжется и небо прояснится.
Я, может быть, пойму, к чему стремиться,
Иначе - может быть, сумею умереть.
--------------------------
в ожидании критики
