Он выбросил облако детского рая,
Он мыслил, что это - никчёмнейший бред,
И вто он бежит, самолёт обгоняя,
И вьётся за ним ядовитый, злой след.
А нам остаётся над ним лишь смеяться,
Над тем, кто за снегом не видит Зимы.
Увы, он уходит, к чему же стараться?
Увы, он бежит, к чему ему мы?
Считая, что он - предводитель поэтов,
Считая, что он - первородный мудрец,
Читать не желал своих предков заветы,
И милость давал всем тем, ко есть льстец.
Но он не уйдёт, ему нЕ ответреться,
И он, вдруг, поймёт, что сам себе враг
Он взвоет и вырвет холодное сердце,
И упадёт, неспособный на шаг.
