Брок плыл на плоту вниз по реке, у которой ещё нет имени.
Куда он плыл?
Разве это имеет значение, особенно, когда можно направиться в любую сторону?
Мимо проплывали незнакомые берега, незнакомые цветы... Над ним колыхалось незнакомое небо...
Брок надеялся:
- Это небо исцелит все раны, это солнце сделает прозрачными все маски... Здесь я буду счастлив...
Одиночество, заставляющее, мучительно щурясь, всматриваться в берега - удел, который был его спутником уже не год и даже не два...
Долгих 9 вёсен, 11 месяцев, 2 седьмицы и 3 дня прошло с той поры, как он покинул материнский дом... Почти 4000 тысячи зарубок на засаленом посохе... И вот снова... Река... Сколько рек он уже проплыл от истока до устья... От устья до истока... И вот ещё одна... Очередная...
Брок надеялся:
- Последняя...