Ну, что тут скажешь… Это первый результат моего рифмоплётства (стихотворением это, наверное, можно назвать только с большой натяжкой). Я был бы рад, если бы кто-нибудь оставил свои отзывы не только по поводу формы, стиля и т.д., но и по поводу (не побоюсь этого слова) проблематики. Заранее благодарю, Miron.
***
Историй немало на свете
Таких, что волнуют умы.
О том, что приносит нам ветер,
О том, что мы можем, должны…
Немало историй прекрасных
О подвигах, радостных днях,
О дружбе, любви и о счастье,
О птицах, поющих в ветвях.
Но я расскажу о парнишке,
Что в маленьком городе жил,
И от безысходности страшной
Сей стих неумело сложил.
Тот город был самым обычным,
Средь сотен, что в нашей стране.
Там люди живут только личным
И думают лишь о себе.
Вот так и тот парень печально
Судьбе отдавал свои дни,
И с каждой прочитанной книжкой
Казались всё горше они.
Смотрел он на горести жизни,
В душе поднимался протест,
Но был заключен и подавлен –
Тяжел ученичества крест.
Мечтал обрести смысл жизни,
Пытался вслепую идти,
Но тернии цепко держали,
Он падал, сбивался с пути…
В конце своих долгих скитаний
Он сдаться уж было решил,
И лишь непредвиденный случай
По-своему всё завершил.
Забрёл как-то в книжную лавку,
И сердце шепнуло ему:
“Взгляни – вон коричневый томик
Пылится на полке в углу”…
Он трепетно взял в руки книгу,
Открыл, почитал неспеша…
И светом лицо озарилось,
И словно запела душа
И слезы в глазах заблестели,
От чувств удержаться не мог,
Он рад был как малый ребёнок,
Увидевший майский цветок.
Родители не понимали,
Приятелям стал он далек,
Но ночью его одеяло
Скрывало для магии строк.
Средь алчности, пьянств и разврата
Держался за Книгу плебей,
Измучившись серостью мира,
Доверил все горести ей.
И понял, что мир наш прекрасен,
Природа – бесценна всегда,
Способен на высшее чувство,
Лишь тот, кто свободен от Зла.
И пусть будет путь наш негладким,
Пусть ненависть будет вокруг,
Но разве не стоит сражаться,
Когда с тобой рядом твой друг?
И разве так мало на свете
Прекрасных вещей, чтобы жить,
С улыбкой встречать тёплый ветер,
Любовью своей дорожить?
Казалось бы вот оно – счастье,
Без горя живи до седин,
Но всё становилось печальней,
Он больше не мог – он один…
Один рисовал он картины,
Фантазий прекрасных черты,
И строил из мысленной глины
Свой замок земной красоты.
И тягостно время струилось,
А он лишь мечтал об одном:
Снять меч, скинуть лист с капюшона,
С друзьями присесть за костром.
И вот он стоит на пороге,
Горит и не может войти
Ах, если б нашелся хоть кто-то,
Кому было б с ним по пути…
