Тема: [Архив] Любимые стихи

[МАККУМ›]

     

elfarran, в стихах желательно соблюдать правила пунктуации. В вашем замечательном стихотворении жизненно важна запятая перед словами "и пустота...".     А что за автор Транк? Раньше не приходилось слышать. Откуда он? 

   

       Никому не могу мою тайну
            открыть,
      И ни с кем не могу я о ней
            говорить.
      Я в таком состояньи,
         что суть моей тайны
      Никогда никому
         не могу разъяснить.

            Омар Хайам. Рубаи. Переводчика не знаю.

               

               

[elfarran›]

На счет пунктуации согласна, но насколько помню, в книге тоже так было(авторская пунктуация!), хотя могу ошибаться. А о Транке сама бы хотела узнать, но больше нигде не сталкивалась, а это как цитату встретила у Г. Л. Олди.

               

               

[Арвинд›]

Цитата из: elfarran on 08-08-2006, 14:34:39
А о Транке сама бы хотела узнать, но больше нигде не сталкивалась, а это как цитату встретила у Г. Л. Олди.

Вот здесь вроде бы полная версия:
http://time-of-road.narod.ru/luch_ruk3.html

               

               

[elfarran›]

О, Арвинд, спасибо! А на счет пунктуации, значит, была не права.

               

               

[МАККУМ›]

     

Арвинд! Спасибо за открытие прекрасного автора.    Только неясно, кто же он, - например, женщина или мужчина. В одном из стихотворений он о себе говорит в женском роде (в конце страницы). В принципе там даже нет фамилии автора этих прекрасных стихов. А уж откуда он и тем более. Хотелось бы хотя бы основные сведения.  Вы-то откуда его (ее) знаете? Поделитесь, пожалуйста! 

               

               

[Hobbit Snufkin›]

Э.Р. Транк - это Ирина Шальнова, Новосибирск. Из Фэндома.
http://eressea.ru/library/public/authors.shtml

               

               

[elfarran›]

Нет ни рая, ни ада, о сердце мое,
Нет из мрака возврата, о сердце мое,
И не надо надеяться, о мое сердце,
И бояться не надо, о сердце мое.

Омар Хайам.

               

               

[GATO›]

Войне

Широко раскрыты глаза,
Но удивления в них нет.
Небо, люди, птицы, облака,
Штампует яркий свет.
Дураки-дороги, игры-катострофы,
По больному режет, не найти иголку в стоге...
Семь смертей - пустые строфы,
Слепой конь - путы на ноги.
Птицы-седоки упавши с марша,
Море жизней стоили итоги...
Все равно руками старше.
Дайте, дайте разозлиться,
Дайте волю, смерть-свободу,
Быть по веку синей-синей птицей,.
Тощим псам - верните смерть народу.
Не кричите, стойте прямо!
Не тяните руки к хлебу!
Ваше, Ваше мы сжигаем знамя.
Слезы белым прахом, голубем по небу.
Тонкий плач детей, голодный, слух нам режет.
Правду видели - опять убили.
Два, из палачей, заколотили дом. Горит неслышно.
Все камни-головы с плечей. И смерть не вяжет...
Война - одна из тех кровавых,непростительных затей,
Что сотнями смертей на совесть ляжет.

© Copyright: Чудовищще, 2006
Свидетельство о публикации №1604170121

Цитата из: МАККУМ on 03-08-2006, 16:02:16

GATO? Куда Вы пропали, без Вас здесь пустовато!   

...Но тут я вспоминаю обо всём.
И тусклый свет обманчивых лучей,
И нашей жизни опостылой водоём...
Бокал вина не тронутый и шёпот: "Ну что ты?..Пей..."

               

               

[Алиенора›]

Ты мой свет, но я тебе не верю,
В храме нераскаянной души
Заперты окованные двери,
Только ангел мечется в тиши.

Слишком много до неба ступеней,
И когда я к Богу шел как мог,
Ты считала все мои паденья,
Сберегая стройность белых ног.

Ты мой свет, но я тебе не верю,
В пламени мерцающих свечей
Свет небесный нами был потерян
Средь неисчислимых мелочей.

И когда я пьяный и безбожный
Резал вены погнутым крестом,
Ты боялась влезть неосторожно
В кровю мою нарядным рукавом.

Ты мой свет, но я тебе не верю
В храме нераскаянной души
Заперты окованные двери,
Только ангел мечется в тиши...

С.Трофимов

               

               

[Эсваэрдлайнг›]

В несметном нашем богатстве
Слова драгоценные есть:
      Отечество,
      Верность,
      Братство.
А есть еще:
      Совесть,
      Честь...
Ах, если бы все понимали,
Что это не просто слова,
Каких бы мы бед избежали.
И это не просто слова!

А.Яшин

               

               

[Hobbit Snufkin›]

Два часа в резервуаре (отрывок).
                           И. Бродский

Есть мистика.  Есть вера.  Есть Господь.
Есть разница меж них.  И есть единство.
Одним вредит, других спасает плоть.
Неверье — слепота, а чаще — свинство.

Бог смотрит вниз.  А люди смотрят вверх.
Однако, интерес у всех различен.
Бог органичен.  Да.  А человек?
А человек, должно быть, ограничен.

У человека есть свой потолок,
Держащийся вообще не слишком твердо.
Но в сердце льстец отыщет уголок,
И жизнь уже видна не дальше черта.

Таков был доктор Фауст. Таковы
Марло и Гёте, Томас Манн и масса
Певцов, интеллигентов унд, увы,
Читателей в среде другого класса.

Один поток сметает их следы,
Их колбы — доннерветтер! — мысли, узы...
И дай им Бог успеть спросить: «Куды?!» —
И услыхать, что вслед им крикнут Музы.

А честный немец сам дер вег цурюк,
Не станет ждать, когда его попросят.
Он вальтер достает из теплых брюк
И навсегда уходит в ватер-клозет.

               

               

[YuriT›]

Спасибо, Хоббит. Классный стих

               

               

[Eleretta›]

Марина Цветаева

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

 

 


               

               

[МАККУМ›]

     Hobbit Snufkin, хоть и с опозданием, но спасибо Вам за сведения о Транке-Шальновой. 

      А вот для Эсваэрдлайнг:

   Из стихотворения Николая Рубцова "Последний пароход",
      посвященного  памяти А. Яшина:

   ... В леса глухие, в самый древний град
   Плыл пароход, встречаемый народом.
   Скажите мне, кто виноват,
   Что пароход, где смех царил и лад,
   Стал для него последним пароходом?
   
   Что вдруг мы стали тише и взрослей,
   Что грустно так поют суровым хором
   И темный лес, и стая журавлей
   Над беспробудно дремлющим угором...
            
                                                            1968 г.
 
       P.S. У меня последнее время что-то плохо идут уведомления из тем. 

               

               

[Бренн›]

Я очень извиняюсь, но я не знаю автора данных стихов...Года два назад прочел и так запали, что до сих пор помню.Очень надеюсь на понимание модераторов  По поисковику пытался определить авторство...Выдал-Сарина http://evereina.narod.ru/sarinaspoetry.html

Разговор перед боем.

Ты знаешь музыку войны?
То лязг меча и свист стрелы,
И стук копыт, и смерти стон,
Тревожный колокола звон.

Ты видел живопись войны?
Дотла сгоревшие дворы,
Погибший воин, знамя, кровь,
С пустым седлом бродящий конь.

Ты слышал песни той войны?
Они и ныне здесь слышны.
То горя стон и плач любви,
Утраты вой и песнь кровИ.

Ты видел подвиги войны?
Когда войска обречены?
Стена щитов, единый строй,
И клич как рев, а может вой.

Ответь мне, воин, на вопрос:
Ты любишь землю, где ты рос?
И я люблю, не отступлю.
Я лучше песнь войны спою.

               

               

[Эсваэрдлайнг›]

Я насмерть поражен своим сознаньем,
Я ранен в сердце разумом моим.
Я неразрывен с этим мирозданьем,
Я создал мир со всем его страданьем.
Струя огонь, я гибну сам, как дым.

И, понимая всю обманность чувства,
Игру теней, рожденных в мире мной,
Я, как поэт, постигнувший искусство,
Не восхищен своею глубиной.

Я сознаю, что грех, и тьма во взоре,
И топь болот, и синий небосклон —
Есть только мысль, есть призрачное море,
Я чувствую, что эта жизнь есть сон.

Но, видя в жизни знак безбрежной воли,
Создатель, я созданьем не любим.
И, весь дрожа от нестерпимой боли,
Живя у самого себя в неволе,
Я ранен насмерть разумом моим.

К.Бальмонт.


               

               

[Hargam Morgilion›]

Чемодан

Девчонки, что ж вы всё рожаете?
Вы тем, скажу я мягко вам,
Мужьям своим не помогаете -
А надо помогать мужьям.

Младенец криком надрывается,
В квартире - нехороший дух,
Его папаша убивается
На трёх работах или двух.

Да и мамаша вся всклокочена,
Она психует, плохо спит,
Орёт: "За ясли не уплочено,
Мужик ты или инвалид?"

Девчонки, вы не понимаете,
Что нужно не мужей винить.
Вы ВООБЩЕ не то рожаете,
Ну, как бы лучше объяснить?

Рожайте чемоданы с баксами!
Вот это - круто, это - да.
Побудете немножко плаксами
Во время родов - не беда.

Вам медсестра покажет ласково
Рождённый вами чемодан,
И муж вам поднесёт шампанского,
Не от него - от счастья пьян.

Потом на радостях в палате он
Начнёт беситься и скакать,
Подарит от Кардена платье вам,
Вопя: "Ну что, гуляем, мать?!"

И вы на весь роддом прославитесь,
К великой зависти всех дам,
А с мужем вы домой отправитесь,
Везя в коляске чемодан.

Когда ж все денежки просадите,
Зачнёте вновь - и все дела,
Шепнёт вам ночью муж усатенький:
"Роди мне тройню, слышишь, а?"

(с) Константэн Григорьев

               

               

[МАККУМ›]

     Hargam Morgilion, какая прелесть! LOL и ROTFL!   

        Специально по этому поводу из латышской народной поэзии (перевод Маршака):

      Думу думал я - откуда
      Столько денег у господ.
      Ведь не пашут и не сеют,
      Не копают огород.

   Теперь ясно, им жены чемоданчики рожают! 

               

               

[Hargam Morgilion›]

Дядя Стёпа-оборотень

Кто не знает дядю Стёпу?
Всех, кто возле сорока,
Замотала шарфом тёплым
Михалковская строка.

Со стихами о Степане
Каждый сызмальства знаком!
Это вам не дядя Ваня!
Не убогий дядя Том!

И года над ним не властны!
Я скажу на прямоту:
В самочувствии прекрасном
Он и нынче на посту!
Чай попьёт, поест глазунью -
Снова весел и румян!

Лишь в период полнолунья
Беспокоится Степан.
Зарастает шерстью холка,
Возникает резь в клыках.
Дядя Стёпа смотрит волком
И в прохожих сеет страх!
От шинели тянет тленом.
Крови жаждет естество.
Часто путают с сиреной
Вой полуночный его.
И всю ночь неумолимо
Он по улицам бредёт...

Но при первых звуках гимна
Дядя Стёпа пропадёт!..

(с) Сергей Плотов

               

               

[Лёлька›]

Это сбудется, сбудется, сбудется,
Потому что дорога не кончена.
Кто-то мчится затихшей улицей,
Кто-то бьется в дверь заколоченную.
Кто-то друга найти не сумел,
Кто-то брошен, а кто-то устал,
Но ночная дорога лежит
В теплом сумраке августа…
Разорвется замкнутый круг,
Рассеченный крылом, как мечом.
Мой братишка, мой летчик, мой друг
Свой планшет надел на плечо…
Сказка стала сильнее слез,
И теперь ничего не страшно мне:
Где-то взмыл над водой самолет,
Где-то грохнула цепь на брашпиле…
Якорь брошен в усталую глубь,
Но дорога еще не кончена:
Самолет межзвездную мглу
Рассекает крылом отточенным.
Он, может быть, напрасно спешит
И летит он совсем не ко мне.
Только я в глубине души
Очень верю в хороший конец…
Это Крапивин, чудесный писатель и необыкновенный человек.



Неевклидова геометрия
в квадрате окна растопырило ветки
осеннее дерево. прячет пустоты
испачканный край отсыревшей салфетки -
плевали из трубочек в небо. а кто-то
ловил параллели прямых траекторий
и связывал в узел. теперь притяженьем
назвали чудесную силу. и строить
теории принялись, будто движенье
зависит от массы. и что ещё хуже
земля будто круглая. всем же известно,
она - треугольник. коряги и лужи.
и ма-аленький город. но вовсе не тесно.
про семь миллиардов придумали те же.
считал на досуге - лишь несколько сотен
реальных людей. и теперь неизбежно
приблизятся две параллельные оси
дорог -
твоя и моя.
А этого автора не помню никак, точнее даже не знаю, но цепляет.