Вонзилась мне стрела в затылок,
Боль от четырнадцати вилок
Ничтожество в стравненьи с сим.
Стрела-то вышла через ухо,
Я не боюсь - в штанах всё сухо,
И слышу слово я: "Горим!"
Но счастье - это всё не вечно,
Увидим мы луну, конечно,
Врага лишь только победим.
И не беда, что их мильёны,
Нас восемь, мы стоим колонной,
Но смыть пора ненужный грим.