…вроде уж с графоманством всяческим завязал уже несколько лет как, но вот почему-то очень хочется именно сейчас написать здесь. Ладно, пусть будет:
Какая глупая игра —
не верить самому себе.
А у меня в груди —
дыра...
И вот, качаясь на столбе,
скрипя веревкой на ветру,
я думаю о том, о сём —
пытаюсь запахнуть дыру
своим потрепанным плащом.
Но ветер рвет мой плащ, как флаг,
приветствуя ушедших вдаль...
Ах, ветер! мой извечный враг!
И мне уже почти не жаль,
что я —
неисправимый врун
и не поэт, а графоман,
что я смотрю через дыру
в себя —
а вижу лишь обман...
И вижу, как уходят прочь,
те, кто забыли про меня...
И запахнувшись в плащ, как в ночь,
через дыру, уйду и я.
И, на дороге в никуда, —
один. Лишь ветер за плечом.
И кто-то скажет: «Не беда.
Он был неважным палачом».