На мониторе коммандера, невидимом для остальных, высветилось:
"Граф, по-моему, вам пора бросать пить. Корабль телепортерами не оборудован.
Ваша Роми"
* Dalen косится на Эриха, затем кивает Крейцеру.
- Логично, ваффен-йор. Весьма логично. Только вот что. Предлагаю крейсер не сажать, а тихо-мирно зависнуть на стационаре на границе атмосферы аккурат над этим местом, и выбрасываться на ботах - Фурий, кажется, уже разморозили. Десантники зачищают плацдарм, принимают транспортные шаттлы, грузят золото и уматывают, а мы с вами висим над этим делом и прикрываем всех ближним боем и малыми ракетами. Тут даже главный калибр не нужен. А если появятся стелсы - вышлем им навстречу Эриха на ТР-120. Он их там одной своей похмельной рожей распугает.
В это же время...
Ваффен-йор Вольфганг Грау меланхолично попыхивал сигарой, привычно не обращая внимания на предупреждения медицинской киберсистемы. Перед ним, на раскладном столе, были разложены орбитальные снимки некоего укрепленного объекта на поверхности планеты, который его волчатам предстояло штурмовать.
"Так-с... Сторожевые вышки... разносим первым залпом... Бункера... разносим вторым... Стены... третий залп... А это еще что? Колючая проволока? Ха, вообще внимания не стоит! Так, три слева, три справа, пять по центру... Четыре с боку, ваших нет."